Dort, wo Kartoffelverkäufer vom grossen Geld oder von einer weichen Matratze träumen. Dort, wo Schlafwandler Gemüsekisten an Nachtschatten verkaufen. Schlaflos sitze ich bei meinen 50 Gramm Schwarzem Balzam im namenlosen Nachtcafé, hundert Frühlingszwiebeln auf dem Tisch. Und werde zu einem dieser Schatten in diesen Parallelgesellschaften. Vielleicht habe ich eben nur den wundersamsten Platz in Riga entdeckt.
Einmal im Leben für eine Minute Verkäufer auf dem Zentralmarkt sein...
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